As mãos do meu pai

A primeira vez que prestei atenção nãos mãos

Do meu pai

Foi quando ele cortou o dedo concertando uma panela de pressão

Fiquei olhando para aquele dedo jorrando sangue

E ele como se nada tivesse acontecido continuou concertando a panela

Virei o rosto para não ver

Ele sempre infundiu terror no meu coração:

“Tenho medo! Tenho medo!”

Era uma garota medrosa

Jamais conheci alguém que, com tanta

Consistência e até loucura, agarrasse a vida

Com ambas as mãos

A segunda vez foi concertando outra panela

Dessa vez  ele estava muito doente

Suas mãos estavam fracas não

conseguiam mais segurar a alça da panela

A terceira vez foi nessa foto

Continuo a olhar para suas mãos como sempre fiz

Dessa vez não mais com medo

Mas com admiração

As mãos que nunca conheci realmente

Vi sempre de relance,

hora trabalhando,

hora gesticulando nervosamente

Prontas para virem em minha direção

Para fazê-las em bofetadas

Se já não estivesse na esquina

Poderia até ser

Olho para as minhas

Tem o mesmo formato que as dele

E é sempre mediante essa imagem que penso nele

Criatura estranha

Nunca entendi

Ao relembra-lo depois da sua morte

Chego, às vezes, a refletir

E percebo que já não fujo mais

Agora eu posso colocar a cabeça em seu peito

Agora você pode afagar os meus cabelos

Mlailin